A Ervilha Cor de Rosa

Há exactamente quatro anos estava a dar de mamar numa maca estacionada num corredor, a poucos metros da box onde a E. nasceu, na MAC. Os regulamentos da altura mandavam que os recém-nascidos de parto normal passassem a primeira hora de vida no berçário (pelo menos nisso a instituição melhorou entretanto) mas o meu ataque quase histérico de choro quando ma levaram comoveu (não a primeira dúzia de médicos e enfermeiros a quem implorei mas) o meu querido ecografista que, por feliz coincidência, estava de serviço nessa manhã.

O quarto ano da E. foi cheio de emoções e novidades. Foi o ano em que ela deixou de se poder gabar (como sei que fez uma vez na escola) de que a minha mãe nunca grita, em que lutámos pela sesta (eu gravidíssima e a querer dormir, ela a recusá-la terminantemente), passou para a sala dos grandes e a escola ganhou uma importância que não tinha tido antes (grandes amigos, brincadeiras, parvoíce, decibéis). Foi o ano do cor de rosa, dos vestidos e da piroseira, da dedução, imaginação e cantorias permanentes, o ano em que largou a chucha e aprendeu a ler. Foi, ainda por cima, o ano em que deixou de ser filha única.

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A educadora da E. acha que eu sou fundamentalista, mas não é verdade. Eu sou é activista anti gordura hidrogenada, aditivos na comida e piroseira indiscriminada. E (também) não sou grande adepta do Carnaval escolar. No ano passado foi assim (o que ela cresceu!) e este ano também consegui não complicar mais do que o necessário, ou seja concentrar-me no que ela quer e a faz feliz – verniz para as unhas – e não no que é que as outras crianças vão vestir. Meio metro de cetim digno das marchas de Lisboa transformado ontem a desoras num manto, três pedras preciosas cosidas ao vestido de veludo, uma tiara et voilà. Era mesmo isto que eu queria, mãe. Era mesmo isso que eu queria ouvir, filha. Mas eu gosto é das máscaras que ela inventa.